Tabarnia y Marta, la esperanza

Cada día nos trae un nuevo amanecer. De cajón, seguro. Pero mejor eso que encontrarnos con cantidad de chuminadas, oigan, que es cada día haberlas haylas más. La última, la que nos faltaba, la de los bomberos toreros catalanes ellos. Para entrar a formar plantilla de los apaga fuegos de la Generalidad hay que estar en posesión, al menos, del certificado que acredite que el aspirante sabe hablar el catalán a la altura del nivel de un nativo de la tribu.

Las humillaciones de los triunfitos

Pos sí, pos sí. El atrevimiento de Marta Sánchez de cerrar su recital aniversario de treinta años en la música con el Himno nacional le ha resultado todo un éxito. Ni ella se lo esperaba; es más, para nada le habrían sorprendido las críticas, de haberlas habido. Está exultante la “cantanta”. El público asistente y el público video oyente, también. Marta, sin quererlo, pero atreviéndose a ello, expresó y recogió desde el Teatro de la Zarzuela el sentimiento de millones de españoles, hartos ya de tanto escarnio contra los símbolos de España.

Marta de España, y olé

Bravo, Marta, bravo. “Torera”, Marta, torera”. Y un aplauso. Y una emoción. Entre focos rojos y amarillos, la “cantanta” madrileña levantó  de sus asientos al público que abarrotaba el Teatro de la Zarzuela, donde celebraba su treinta aniversario en el mundo musical. En esas tablas actuó muchas veces quien fuera su mentor, Alfredo Krauss. Así también ella quiso rendirle un homenaje, “volviendo a casa”.

Las injurias del sacrílego pregón

Igual que afeábamos la conducta de los obispos catalanes por su apoyo a los golpistas o situarse al mismo nivel que ellos y perseguir los mismos fines despreciando a más de la mitad de la población de aquella comunidad autónoma, hay que reconocer ahora que la postura de la Conferencia Episcopal Española sobre el pregón de Carnaval en Santiago es la lógica y deseable. Igual que decimos una cosa decimos la otra. Lo cortés no quita lo valiente; aunque, este axioma no lo entiendan ni los monseñores catalufos ni los podemitas en general.

La rabia de los obispos progolpistas

Ya están aquí, llegaron ya y, con ellos, como con Robert Mitchum, llegó el escándalo. Habían estado calladitos, que es como mejor están; pero, no han aguantado más. Los obispos catalanes son como las chachas, tienen oídos en todas partes, lo escuchan todo y, luego, además de contarlo, defienden a sus señores, que, al fin y a la postre, son los que pagan. Están muy preocupados los obispos estos, preocupadísimos, por los golpistas catalanes que están "embarrotaos". ¡Dios quiera que ahí los veamos durante muchos años!

El manifiesto de las moscas

En realidad, este Cetapé siempre fue un fullero. Desde que no es presidente del Gobierno, cargo al que llegó sin saber cómo, era tan sólo bambi, no ha dejado de cruzar el charco para verse con su amigo del alma, compañero, el venezolano Nico Maduro. Siempre le ha atraído mucho todo lo de Venezuela, hasta el punto de que prácticamente se quedó callado cuando el rey emérito, Juan Carlos I, le dijo a Hugo Chávez que se callara, allí en aquella reunión iberoamericana de presidentes y jefes de Estado. No apoyó mucho, no, la espontaneidad del rey.

Iglesias y su amistad con Roures

¡Uyuyui! Esto se pone al rojo vivo. Miren lo que se ha encontrado la Guardia Civil hurgando por entre sus investigaciones sobre el Golpe de Estado. Resulta que el empresario productor de Mediapro, sí, el mismo Jaime Roures, hasta podría estar inmerso en la conspiración preparatoria del referéndum del UnoaCero. Es más, el benemérito cuerpo lo sitúa integrado en el "Comité Ejecutivo" que dio origen al documento EnfoCats, integrando y otorgando a Roures como profesional experto en el ámbito de la comunicación de los golpistas.

Los óbolos de elPresiRajoy y Montoro

En estas que estábamos, llegando a mitad de camino aéreo, cuando una voz nos entera de que estamos llegando a la frontera entre Cataluña y España. ¡Bravo, bravísimo, para el copiloto italiano de EasyJet! Cierto que se expresaba de forma macarrónica, lo que delataba un mal conocimiento del idioma español, disculpable no obstante. Lo que no tenía perdón de Dios es que no supiera de fronteras para andar volando todo el día. No es lo malo lo que decía, sino el desconocimiento, la ignorancia que desbordaba. Peor para él y su compañía.

Un paleto en el Mont Blanc

Conviene aclarar, por un por si acaso, que el Mont Blanc es el Mont Blanc, y sólo hay uno. Lo demás son sucedáneos, que quisieran ser lo que no son y nunca podrán lograr ser. El Montblanc tarraconense –cambia mucho la manera de escribirlo, y a partir de ahí se marca la diferencia- es un pueblo que está porque en esta España nuestra tiene que haber de todo, pero sus carnavales ni son famosos –aunque hoy se hable de ellos- ni tienen gracia los que participan. No son andaluces, y sus chirigotas las realizan con mala leche o, mejor dicho, desde el odio. Estos no saben jugar.

Olor a pueblo, sabor a ajo

Cuesta, sin duda,  subir a esta atalaya del Mont Blanc. Una vez arriba, hemos logrado desasirnos de las garras del pueblo, que no quiere decir que a las faldas, aquí, no haya pueblos; también los hay, muy bonitos, sí, y huelen a pueblo, de lo que se habría sorprendido el mismísimo Manolo Escobar. Es cierto, sí, hay otros pueblos, en otros países, que huelen a pueblo. Lo del olor al ajo ya es otra cosa, pero es que cada día se hacen menos sopas de esta especie de las liliáceas, que a la abuela le resbalaba si era especie o liliácea.